¿Qué me quieres, amor?

"Sueño con la primera cereza del verano. Se la doy y ella se la lleva a la boca, me mira con ojos cálidos, de pecado, mientras hace suya la carne. De repente, me besa y me la devuelve con la boca. Y yo que voy tocado para siempre, el hueso de la cereza todo el día rodando en el teclado de los dientes como una nota musical silvestre."

Así de bonito comienza el cuento"¿Qué me quieres, amor" de Manuel Rivas, podéis leerlo compelto en este enlace

https://biblioteca.ucm.es/escritores/manuel_rivas/obras/obr1720.pdf

Todo lo que alguna vez

"Yo ya era así antes de que tú llegaras, caminaba por las mismas calles y comía las mismas cosas. Incluso antes de que llegaras yo ya vivía enamorado de ti y a veces, no pocas, te extrañaba como si supiera que me hacías falta…”

Edel Juárez. "Todo lo que alguna vez"

PD: Este texto ha sido erróneamente atribuido a Julio Cortázar, lo vi navegando por internet con la firma de este y como me extrañó que usara un "tú" en vez de un "vos" me puse a indagar y mi sospecha estaba era acertada, no era de Cortázar, gracias a esto he descubierto a Edel Juárez, escritor y poeta mejicano. podéis descubrirlo aquí: http://tienda.edeljuarez.net/

Fotografía Adam Wawrzyniak

Sencillos deseos

Sencillos Deseos

Hoy quisiera tus dedos

escribiéndome historias en el pelo,

y quisiera besos en la espalda,

acurrucos, que me dijeras

las más grandes verdades

o las más grandes mentiras,

que me dijeras por ejemplo

que soy la mujer más linda,

que me querés mucho,

cosas así, tan sencillas, tan repetidas,

que me delinearas el rostro

y me quedaras viendo a los ojos

como si tu vida entera

dependiera de que los míos sonrieran

alborotando todas las gaviotas en la espuma.

Cosas quiero como que andes mi cuerpo

camino arbolado y oloroso,

que seas la primera lluvia del invierno

dejándote caer despacio

y luego en aguacero.

Cosas quiero, como una gran ola de ternura

deshaciéndome un ruido de caracol,

un cardumen de peces en la boca,

algo de eso frágil y desnudo,

como una flor a punto de entregarse

a la primera luz de la mañana,

o simplemente una semilla, un árbol,

un poco de hierba.

Gioconda Belli

Fotografía: Juno Producciones

El teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana

Si tuviera que definir el teatro me quedaría con la respuesta tan humana que dio Federico García Lorca en la entrevista que le hicieron en La Voz de Madrid, (diario independiente)  el 7 de abril de 1936.

“El teatro fue siempre mi vocación. He dado al teatro muchas horas de mi vida. Tengo un concepto del teatro en cierta forma personal y resistente. El teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana. Y al hacerse humana, habla y grita, llora y se desespera. El teatro necesita que los personajes que aparezcan en la escena lleven un traje de poesía y al mismo tiempo que se les vean los huesos, la sangre. Han de ser tan humanos, tan horrorosamente trágicos y ligados a la vida y al día con una fuerza tal, que muestren sus traiciones, que se aprecien sus olores y que salga a los labios toda la valentía de sus palabras llenas de amor o de ascos."

Fotografía: Brooke Shaden

La bella durmiente- Quim Monzó

                                                               

LA BELLA DURMIENTE

En medio de un claro, el caballero ve el cuerpo de la muchacha, que duerme sobre una litera hecha con ramas de roble y rodeada de flores de todos los colores. Desmonta rápidamente y se arrodilla a su lado. Le coge una mano. Está fría. Tiene el rostro blanco como el de una muerta. Y los labios finos y amoratados. Consciente de su papel en la historia, el caballero la besa con dulzura. De inmediato la muchacha abre los ojos, unos ojos grandes, almendrados y oscuros, y lo mira: con una mirada de sorpresa que enseguida (una vez ha meditado quién es y dónde está y por qué está allí y quién será ese hombre que tiene al lado y que, supone, acaba de besarla) se tiñe de ternura. Los labios van perdiendo el tono morado y, una vez recobrado el rojo de la vida, se abren en una sonrisa. Tiene unos dientes bellísimos. El caballero no lamenta nada tener que casarse con ella, como estipula la tradición. Es más: ya se ve casado, siempre junto a ella, compartiéndolo todo, teniendo un primer hijo, luego una nena y por fin otro niño. Vivirán una vida feliz y envejecerán juntos.

Las mejillas de la muchacha han perdido la blancura de la muerte y ya son rosadas, sensuales, para morderlas. Él se incorpora y le alarga las manos, las dos, para que se coja a ellas y pueda levantarse. Y entonces, mientras (sin dejar de mirarlo a los ojos, enamorado) la muchacha (débil por todo el tiempo que ha pasado acostada) se incorpora gracias a la fuerza de los brazos masculinos, el caballero se da cuenta de que (unos 20 o 30 metros más allá, antes de que el claro dé paso al bosque) hay otra muchacha dormida, tan bella como la que acaba de despertar, igualmente acostada en una litera de ramas de roble y rodeada de flores de todos los colores.

Quim Monzó, de El porqué de las cosas.

Oda a la primavera

Primavera

temible,

rosa

loca,

llegarás,

llegas

imperceptible,

apenas

un temblor de ala, un beso

de niebla con jazmines,

el sombrero

lo sabe,

los caballos,

el viento

trae una carra verde

que los árboles icen

y comienzan

las hojas

a mirar con un ojo,

a ver de nuevo el mundo,

se convencen.

Todo está preparado,

el viejo sol supremo,

el agua que habla,

todo,

y entonces

salen todas las faldas

del follaje,

la esmeraldina,

loca

primavera,

luz desencadenada,

yegua verde,

todo

se multiplica,

todo

busca

palpando

una materia

que repita su forma,

el germen mueve

pequeños pies sagrados,

el hombre

ciñe

el amor de su amada,

y la tierra se llena

de frescura,

de pétalos que caen

como harina,

la tierra 

brilla recién pintada 

mostrando 

su fragancia 

en sus heridas,

los besos de los labios de claveles,

la marea escarlata de la rosa.

¡Ya está bueno! 

Ahora, 

primavera,

dime para qué sirves

y a quién sirves.

Dime si el olvidado

en su caverna

recibiò tu vista,

si el abogado pobre

en su oficina

vio florecer tus pétalos

sobre la sucia alfombra,

si el minero

de las minas de mi patria

no conociò

más que la primavera negra

del carbòn

o el viento envenenado

del azufre.

Primavera, 

muchacha,

¡te esperaba!

Toma esta escoba y barre 

el mundo.

Limpia

con este trapo

las fronteras,

sopla

los techos de los hombres,

escarba

el oro

acumulado 

y reparte

los bienes

escondidos,

ayúdame 

cuando 

ya

el 

hombre

esté libre

de miseria,

polvo,

harapos,

deudas,

llagas,

dolores,

cuando

con tus transformadoras manos de hada

y las manos del pueblo,

cuando sobre la tierra

el fuego y el amor

toquen tus bailarines

pies de nácar,

cuando

tú, primavera,

entres

a todas

las casas de los hombres,

te amaré sin pecado,

desordenada dalia,

acacia loca,

amada,

contigo, con tu aroma,

con tu abundancia, sin remordimiento

con tu desnuda nieve

abrasadora,

con tus más desbocados manantiales

sin descartar la dicha

de otros hombres,

con la miel misteriosa

de las abejas diurnas,

sin que los negros tengan

que vivir apartados

de los blancos,

oh primavera

de la noche sin pobres,

sin pobreza,

primavera

fragante,

llegarás,

llegas,

te veo

venir por el camino:

ésta es mi casa,

entra,

tardabas,

era hora,

qué bueno es florecer,

qué trabajo

tan bello:

qué activa 

obrera eres, 

primavera, 

tejedora, 

labriega, 

ordeñadora, 

múltiple abeja,

máquina 

transparente, 

molino de cigarras, 

entra

en todas las casas, 

adelante,

trabajaremos juntos 

en la futura y pura 

fecundidad florida.

Pablo Neruda

Fotografía. Oleg Oprisco